La radio suonava una canzone degli Eagles (probabilmente "Love Will Keep Us Alive") ma lui neppure la sentiva. Guidava assorto nei suoi pensieri cercando di mantenere una velocità abbastanza sostenuta ma senza andare troppo veloce. Aveva voglia di tornare a casa il prima possibile ma non aveva fretta. Aveva il finestrino completamente abbassato, il vento gli sbatteva in faccia ma lui quasi non lo sentiva.
Era stata una pessima serata. Lui divideva le serate in tre categorie. Quelle da conservare nel cuore (le serate memorabili, per intenderci), quelle da mettere in archivio (le serate normali) e quelle da buttare nel cesso (quelle che vorresti finissero subito). Ecco quella era una serata da buttare dritta dritta nel cesso e dopo tirare ripetutamente lo sciacquone.
Era tutto perfetto. Il locale, gli amici, la musica, la birra. Poi era arrivata lei in compagnia di quell'altro e tutto era crollato.
Alla prima occasione buona aveva trovato una scusa banale e se l'era svignata in modo quasi ignobile.
Rientrò in silenzio, senza fare troppo rumore e si sdraiò sul divano. Avrebbe volentieri scolato una bottiglia di Jack Daniels ma si era promesso di smettere di bere. Avrebbe potuto accendersi una sigaretta ma lui non fumava e gli sembrava sciocco iniziare adesso.
Rimase a guardare lo schermo della televisione spenta. Poi di colpo gli venne da piangere e iniziò a piangere. Pianse a dirotto, come un bambino. Perse la cognizione del tempo. Non si accorse se pianse per un minuto o per mezzora. Dopo però si senti meglio. Andò in bagno a pisciare, si sciacquò il viso e poi andò a dormire.
Dopo ogni serata di merda c'è sempre un nuovo giorno. E con questo pensiero si addormentò.
