E poi ti accorgi che i sabato sera sono diventati ormai tutti uguali. Malinconicamente persi dietro uno schermo di un portatile. A scrivere, per sentirti vivo, per convincerti che va bene così, che stai bene e non hai bisogno di nulla.
Guarda la fiamma del camino, guarda come arde, come è viva. Tu non sei così, tu somigli ad un carbone mezzo spento che non ha più la forza di riaccendersi. Scrivi, scrivi se ti fa sentire meglio. Ma sabato prossimo sarà uguale a questo e anche quello successivo, e quello dopo.
Non sono questi i sabati che volevi, non è questa la vita che volevi. Non volevi perderti dietro ad un pc, non volevi spendere tempo a scrivere per sentirti vivo, non volevi far scivolare la mano per raggiungere un effimero piacere.
Come quella fiamma hai bruciato tutto ciò che ti stava intorno. Ma quella fiamma riscalda qualcuno e quel suo ardere intenso è passione, è vita, è amore. Tu invece ti sei limitato a bruciare tutto, come un incendio nel bosco in piena estate.
E ora rimane solo polvere. E cenere. E nulla, solo il nulla.
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